El sábado. Nos han invitado por segundo año consecutivo -qué éxito- a un partido de veteranos. El año pasado empatamos a 12. Viejos rivales que no veíamos hace mucho tiempo. Partidos casi feroces entonces, hoy todo más distendido, risas al principio, tras los saludos de rigor y en el sorteo de campo, los capitanes acompañados por todo el mundo. Lo mejor, al final: "vosotros seguís jugando aún ¿verdad?". Mejor no sacar de dudas al flanker que reconoces mejor con el barro de Paraninfo que vestido de calle, y pides otra cerveza. Sí, mejor. Pudimos haber ganado, pero el único de nosotros que permanece casi en activo decidió intentar la transformación de nuestro último ensayo, bajo palos. Sin embargo, la lógica fatal de Murphy obró su ley.
Este año concurrimos con nueve o diez primeras líneas, cinco tres cuartos apenas y los demás, que no son primeras pero lo van pareciendo. Me preocupa, sin embargo, el entusiasmo que algunos exhibían en el tercer tiempo, que les llevó a querer recuperar la forma física que decían haber tenido. Sólo duró unas semanas, afortunadamente. Ya les contaré, aunque me desasosiega una imagen recurrente, que me asalta cuando trato de visualizar la primera jugada, el primer pase, el primer choque, como antes, cuando nos preparábamos a conciencia para cada batalla. Creo que no soy el único.
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